Algo contigo

La cesta del diabético

2011-12-16T18:35:00.000+01:00

Papá (o sea, yo): -¿Has visto la cesta de Navidad que traje anoche?
Lucía (o sea, 7 años): -Sí. Bueno, la vi por fuera, pero no por dentro (no es una cesta, en realidad es un paquete). ¿Qué tiene?
-Bombones, mazapanes, turrón, fruta en almíbar... Todo lo que papá no puede comer.
-Pídeles que te den una cesta para diabéticos.
-Vale. Les digo que me la cambien.
-No, no. Que te den una para diabéticos, que la otra me la como yo.
-¿Y qué llevan las cestas para diabéticos?
-Una lechuga, cincuenta macarrones, ocho uvas, dos lonchas de pavo, pan integral... ¡Y sacarina!

Lucía es tan dulce que me la comería aunque me matase.

Ítem más: Gracias Alberto por haberme puesto sobre la pista, y por tus ánimos y consejos a la sombra del árbol luminoso.

Haka

2011-09-16T11:22:00.000+02:00

Lo mismo me da por ahí

2011-04-28T18:16:00.000+02:00

Y un día de estos retomo el blog.
No sé. Ya veremos.
No prometo nada.

¡Paz de una puta vez!

2010-09-05T15:53:00.004+02:00

Dejaos de hostias, entregad las armas y dejadnos en paz. Sólo entonces, cuando ETA sea historia, os empezaremos a creer.

Es lo que pienso.

Los pelos de gallina

2010-08-29T18:09:00.010+02:00

Como dijo aquel, se me pone la piel de punta y los pelos de gallina. A Pepe lo conocí hace muchos años, antes incluso que a Germán, con quien compartí cuatro años de trabajo y magisterio. Por ambos, y por todos los demás, me alegro.

Federico

2010-08-06T02:27:00.004+02:00

El amanacer me sorprenderá

2010-08-03T14:50:00.003+02:00

Veintisiete años después de escucharla por primera vez, no podía perdérmela en Riazor. ¡Allá vamos!

Para ti, Lucía

2010-05-02T12:08:00.005+02:00

Seis años después, nos hemos levantado bailando la Yenka. Llegaste antes de tiempo. Fue, como hoy, un 2 de mayo. Día de la madre.

Un, dos, tres.

Para Titajú

2010-04-28T15:58:00.003+02:00

Tus deseos son órdenes.

Lo has vuelto a hacer, compañero

2010-04-27T11:29:00.008+02:00

Wish I were there

La SGAE nos toca los huevos

2010-02-07T12:35:00.001+01:00

Te quedas a mi lado...

2010-01-24T15:49:00.004+01:00

Y el mundo me parece... la ostia.

Año de bienes

2010-01-09T23:34:00.003+01:00

O eso espero.

There must be an angel playing with my heart
Or should I say three?

Ella es la Navidad

2009-12-15T02:21:00.004+01:00

Escúchame, amigo:

El día ha sido más duro de lo previsto, es tarde, estoy cansado y mañana madrugo. Pero esta noche necesito que me leas con atención. Tengo una historia urgente que contarte.

Éramos jóvenes y recién casados. Volvíamos a casa tras tomar un par de copas. Hacía frío. Como hoy. O más. En la puerta de la iglesia que hay delante de nuestra casa algo se movió. Un hombre más cerca de los sesenta que de los cincuenta yacía encogido, mascullando algo, probablemente quejándose. No sé. Ella se paró un instante. Me miró y no dijo nada. Al rato volvió a bajar, con una manta, un bocadillo, un par de latas y -si no me falla la memoria- hasta algunas monedas. No nos sobraba nada.

Ya nos habíamos casado, pero fue esa noche cuando me enamoré de ella. Me hizo llorar de pura sensibilidad.

Ahora tenemos dos hijas. Dos bendiciones. Lo que veis en la foto es lo que cada una va a llevar mañana a la 'Operación Kilo'. Es un pedazo de Navidad para quienes no hay Navidad.

Porque, escúchame amigo, serán más listas o menos; más guapas o menos; más simpáticas o menos... Pero son hijas de ella. Y eso las marca. Tienen un corazón que no les cabe dentro y están aprendiendo a ver la vida por el catalejo de la Justicia. Tienen una madre. Una pedazo de madre. La tienen a ella.

Así que, amigo, si un día te cruzas conmigo, estalla de envidia, porque mientras escribo ésto, ella duerme sobre mi costado.

Y, amigo, si te cruzas con ella, déjala que pase. Y luego, besa el suelo que ha pisado. Podrás decirle a los tuyos que has besado la huella de un ángel.

Era urgente contártelo. Tanta emoción no me cabía dentro.

Hasta mañana, amigo.

Ahora es fácil, todo es fácil

2009-12-01T01:19:00.002+01:00

Me basta un susurro.

Pornografía infantil NO

2009-11-20T09:52:00.004+01:00

Ya es 20 de noviembre y hoy miles de blogs y webs de todo el mundo gritamos contra la pornografía infantil escribiendo posts como este. Si has llegado hasta aquí buscando angels, lolitas, boylovers, preteens, girllovers, childlovers, pedoboys, boyboys, fetishboys o feet boys, vete directamente a la mierda. Por depravado sexual e indeseable. Te escondes en tu anonimato y tu vida aparentemente normal, pero sabes que algo gordo falla. Si buscas morbo o imágenes de menores desnudos en la Red y te da placer hacerlo, que sepas que eres un enfermo mental. Con tus aberraciones estás haciendo sufrir a los más pequeños, estás pisoteando pequeños corazones rotos a los que ni siquiera dejas tener la felicidad de la infancia. Eres basura y como tal vete ya de aquí. Ojalá en tu siguiente búsqueda te encuentres con otro de los miles y miles de blogs y webs que hoy y siempre vamos a gritar contra la pornografía infantil, la pedofilia y la pederastia. Unas lacras que, en mi opinión, son las mayores aberraciones que puede cometer un ser ¿humano?

Tal cual lo dice Nacho lo suscribo yo. No se me ocurre mejor manera de expresarlo.

Malo será, hermano

2009-11-19T19:59:00.006+01:00

Nunca pensé que un anuncio de un supermercado me emocionase de esta forma.
Me vais a perdonar que se lo dedique a Sergio, un madrileño que sigue peleando por vivir como un galego.

A casa, vuelve

2009-11-17T21:32:00.002+01:00

Iba a poner el de El Almendro, que me viene al pelo, pero este es mejor, ¿verdad?

Las cuatro campanas

2009-11-08T19:32:00.007+01:00

Anduve por Laxe. Me llamó mucho la atención la iglesia de La Atalaia, edificada sobre un acantilado, de espaldas al mar, pero con su torre y su campanario en una esquina posterior. "Claro, tú -explica un paisano- para que las campanas suenen cara al mar, no hacia la montaña". Claro, joder. Lo que técnicamente se llama 'campanario descolocado'.

Pero falta algo. El campanario tiene sitio para seis campanas, pero sólo hay dos. Las otras cuatro, cuentan, fueron fundidas y convertidas en cañones para defender el pueblo, tanto de los piratas británicos como de los soldados 'napoleonos'.

En tiempos de paz, las dos campanas supervivientes servían para avisar a los marineros cuando se avistaba un banco de ballenas. Al toque de badajo, los rudos pescadores embarcaban hacia la dura lucha contra los cetáceos.

Y digo yo... ¿a estas alturas a nadie se le ha ocurrido restaurar las cuatro campanas que faltan?

Por lo demás, lugar perfecto para hacer senderismo, para playear en verano y para fundirse la visa comiendo como un señor. Recomiendo 'Casa do Arco'. Eso sí, no me vengáis protestando por la factura.

Carne de diván

2009-10-26T21:22:00.005+01:00

Como diría el clásico...
¡Qué me aspen si entiendo algo!
Voto no y digo sí.
(En algo sí tiene razón el alcalde: es una situación que los ciudadanos no llegamos a comprender y, francamente, creo que esta vez también llevamos razón).

La última de Leslie Howard

2009-10-13T20:10:00.010+02:00

Titajú sabe de sobra quien era Leslie Howard: el actor que encarnó a Ashley Wilkes en 'Lo que el viento se llevó', el 'tío moñas' del que se enamora Escarlata O’Hara y que, en vez de beneficiarse a la prota, va y se casa con su prima Melania.

No fue el mejor papel de Howard. Ni este, ni otros como el de Sir Percy Blakeney en 'La Pimpinela Escarlata', o el del profesor Higgins en 'Pygmalion'.

El papel de su vida fue su vida.

Y su muerte.

Leslie Howard murió el 1 de junio de 1943, en plena Segunda Guerra Mundial, al caer abatido por un escuadrón de la Luftwaffe el avión en el que viajaba con otras 16 personas. Por más que la historia nos haya contado que España no participó en el lío que se montó para acabar con ese chiflado llamado Hitler, el 'Ibis', el DC·3 en que volaba el actor británico fue torpedeado frente a los acantilados de San Andrés de Teixido. Desde este verano, a un kilómetro del santuario, luce una placa recordando el suceso. Ved la foto.

Pero... ¿qué hacía Howard, actor de refinado prestigio en Gran Bretaña y EEUU, a bordo de un avión militar en plena guerra?

Según cuenta José Rey-Ximena en su libro 'El vuelo de Ibis', Leslie Howard se había convertido en un espía al servicio de Su Majestad. El flemático galán se había zumbado durante el rodaje de 'Prohibido' (1931) a Conchita Montenegro, la primera española que triunfó en Hollywood. La artista donostiarra, conocida como la Greta Garbo de aquí, estaba emparentada con altos dirigentes de Falange. Dicen incluso las lenguas viperinas que la Montenegro -con la venia de Carmen Polo- le hacía tilín a Franco.

La Inteligencia Británica, haciendo honor a su nombre, sabía todo esto y le encomendó a Howard que viniese a convencer al caudillo ferrolano de que no se metiese en jaleos bélicos, y menos si era para apoyar a Hitler. Vamos que Churchill le dijo al actor: "Ves (sic) a junto Franco y dile que no nos toque los huevos".

Los alemanes, que eran bastante hijos de puta, pero no tontos del todo, le pasaron la factura a Leslie Howard, cuyo cuerpo jamás fue encontrado tras ser engullido por las aguas de la ría de Cedeira-Ortigueira.

Yo estuve allí este fin de semana y me acordé de vosotros.

Cuarenta y un años y un día

2009-09-30T10:36:00.003+02:00

Radio Oceano - Como o vento

Sintes como o lamento
do tempo pode chegar
como unha lanza no vento
como o vento avanzar.

Erguémonos en silencio
cando nos chama o mar
sair das ruinas dun tempo
ou polo menos tentar!

El gran Nacho

2009-09-01T15:49:00.004+02:00

Carretero, algún día harás algo grande.

¡Coño!

2009-08-10T14:43:00.004+02:00

Las fiestas de mi pueblo son cada vez más de pueblo.

¡Muy bien, campeón!

2009-07-29T20:39:00.008+02:00

Y no os creáis. Lo curioso del caso es que esta vez lo han pillado. Normalmente los jefes de Prensa hacen estas cosas en rincones apartados, en despachos bien protegidos o en silencio, sin amenazas.

Bueno, vale. Seamos justos. Hay excepciones. Pocas. Pero haylas.

Si puedo, moriré sin haber sido jefe de Prensa de nadie. Trabajaré para poder.

Gracias, abuelo

2009-07-06T23:45:00.006+02:00

Vaya por delante que esta entrada está patrocinada por Abadía da Cova, el licor café más peleón que conozco, lo cual me exime de cualquier responsabilidad.

Os aviso también de que se me antoja larga, así que si no queréis rollo, a otra cosa.

Lo estoy pasando mal. Llevo diez días en el paro, una semana sin fumar, y cinco días inmerso en la más grave crisis conyugal que recuerdan mis 16 años de matrimonio. Todo junto.

Y esta noche ha sido una de las más felices de mi vida. Ya veis. No hay mal... A ver si me hago entender. Como tengo tiempo de sobra, me he pasado la tarde buscando unas gafas de sol y unos zapatos. Ambos los necesito. Las gafas de sol me las cargué en la mudanza. Los zapatos... Soy muy raro para los zapatos. También para los zapatos.

Al final, ni zapatos, ni gafas. Me he comprado un kilo de navajas, una botella del mejor albariño que he encontrado y he montado la fiesta en casa. Mi casa, en verano, no es mi casa. Es la casa de los abuelos. Allí nos trasladamos todos en busca de un poco de paz estival. La familia se estira y en un instante de cuatro pasamos a ser siete.

Yo admiro al abuelo Garrido. Nunca se lo he dicho y no creo que tenga huevos a decírselo jamás. Pero lo admiro. Me lleva veintitantos años de ventaja. Ha sufrido como un perro toda su vida. Sé cosas de él que muy pocos soportarían. ¿Sabéis? Fue barrendero. Después de comerse toda la mierda del mundo en Suiza, logró ser barrendero. Y lo dejó tras encontrarse un día a un bebé muerto en una basura. Lo dejó para ser sepulturero. Sí, amigos. Soy el yerno del sepulturero. Lo digo con todo el orgullo que me cabe en el pecho.

Ayer, después de la cena, el abuelo Garrido se sentó ante la tele. Sospecho que no le estaba haciendo ni puto caso a una serie americana que ponían. Estaba absorto en sus cosas. Protestando porque sus nietas tenían la música muy alta. Protestaba, sí; pero sin mucha insistencia. Las nietas estaban dedicándole su gala. A Sara la escoba ya se le queda un poco pequeña como micrófono. A Lucía el recogedor le da la medida exacta. En un momento dado, ambas dejaron su 'play-back' para abalanzarse sobre el abuelo Garrido y espetarle en la cara sendos besos. Eso es lo que quiero ser yo de mayor. Justo eso.

Me importa una mierda estar en el paro. No debería decirlo, pero ésto va a cambiar más rápido de lo que pensaba. Me importa una mierda que mi contraria no me hable. Yo la perdonaré, y ella a mí. Y ambos, a la persona que más ha sufrido con todo esto. Sin culpa. Dejaré de dejar de fumar. Seguro.

Pero dentro de veintimuchos años, si el destino lo quiere, estaré al fin jubilado. Tendré, quizá, un par de nietas que tras una cena cualquiera se me acercarán por sorpresa y me plantarán sendos besos. Y con eso me bastará para hacer como que miro la tele mientras, en realidad, se me cae una lágrima de emoción.

Sé que por eso que vendrá, todo ésto vale le pena. Lo sé.

Así lo vi, así os lo cuento

2009-07-02T00:29:00.004+02:00

¡Vale, joder! Ya sé que quedé en que os lo contaría 'ipso facto' y ya han pasado cinco días. Sus aguantais, por fiaros de un túzaro como yo. Para que no me protestéis, una novedad. Un vídeo, nada menos. Ahora que la prensa escrita me ha mandado a freir puñetas, hay que probar de todo, que nunca se sabe.

Fue la ost... La leche. Emocionante, agotador, surrealista... La noche acabó con una cena en una terraza elevada a un quinto piso, a la sombra de las luces de La Giralda, aunque yo no la cambio por la de la noche anterior, en un patio de Triana.

¿Sabéis? Esto de estar 'fuera' te permite enterarte de muchas cosas. Cabrones, estáis seguros de que no las voy a publicar. No tengo donde. O eso os creéis.

Cuidaos.

Ta mañana

2009-06-26T19:23:00.006+02:00

Hala, ya os podéis ir a la cama, que hasta mañana aquí no se cuece nada.

La cosa va a ser así. A las 10.00 comienza la juerga con una candidatura alemana; luego va una belga y a continuación, nosotros. Se calcula que hacia las 12.00 habrá que empezar a comerse las uñas. Así que 'sus' levantáis, 'sus' tomáis el colacao, y a María Pita de cabeza.

Que además me ha dicho un infiltrado que si os quedáis en cama, el Rocha os va a largar una traca que os vais a cagar del susto.

Yo me voy a quemar Sevilla, a ver si aceptan la cartilla del paro.

Dormid o pecad. Mañana más.

Actualizo: Parece que además de Alemania y Bélgica se nos ha colado algún país más. Pero da igual. A las 12.00 en Maria Pita... O antes, no vaya a ser.

Nervios a mazo

2009-06-26T18:19:00.004+02:00

Vosotros no lo sabéis, pero todos vivimos pendientes del mazo de la foto. Ya sé que parece un vulgar mazo de filete, pero ese artilugio es el que convertirá a la Torre de Hércules en Patrimonio de la Humanidad.

Sí, amigos. Estoy en Sevilla, esperando para saltar, abrazarme a todos los políticos aquí presentes y beberme todo lo que se me ponga a menos de tres metros.

No debería estar aquí, pero a alguien le he dado lástima. Por lo demás, y antes de que me preguntéis, no tengo ni puta idea de si la fumata va a ser dentro de diez minutos, mañana o después de que llegue el AVE a San Cristóbal.

Y menos si va a ser para bien o para mal. Para que os hagáis una idea: La cosa son unos mil fulanos de todo el mundo reunidos en una sala a la que no podemos ni asomar la nariz. Al parecer, si cuando se presente la candidatura nadie abre el pico, Patrimonio por aclamacion.

Pero si al propio de Burkina Fasso, valga el ejemplo, se le ocurre preguntar por qué la Torre es cuadrada, ya la hemos liado. Entonces se arrancarán a discutir y habrá que votar.

No sufráis. Va a ser que sí.

Yo os voy contando.

¡Eh!

2009-06-24T12:38:00.001+02:00

No quiero ver ni una cara larga.

Especial elecciones

2009-06-07T22:06:00.011+02:00

A las ocho de la mañana conocí a mis compis de mesa: un veterano autónomo con las gafas clavadas en la napia y un chavalote al que precedían unas ojeras como huevos fritos. A los suplentes los mandamos a esparragar.

Botín: Lo veis en la foto. Una carpeta pelo cutre. Una regla, un rotu fosforito que quedó hecho polvo, un lápiz, un boli, un sacapuntas y sesenta y un euracos con veinte céntimos.

Análisis de los resultados: Estábamos convocados en mi mesa 493 ciudadanos. Votaron 215, cinco de ellos por correo. El gran ganador de la jornada en mi mesa y en el mundo mundial fue el Merroncauncojón.

De la minoría que votamos (y yo lo hice porque me daba palo abstenerme con toda la troupe mirándome al jeto), el PSOE se llevó 101 votos, el PP 84, el BNG 16, Izquierda Unida 4, UPD 2, los Antitaurinos 2, el PCPE 1 y Los Verdes otro.

Hubo dos sobres vacíos (voto en blanco o transparente), y dos votos nulos: uno que metió la del PP acompañado de un folio doblado en el que pretendía contarnos su vida y otro que tuvo el cuajo de colarnos un sobre de las municipales con la papeleta de Negreira.

Estudio sociológico: Nadie se estrenaba. Lo más parecido era Carolina, que cumplió los 18 poco antes de las autonómicas. No votó. Jesusa, que cumplirá 99 años el viernes que viene no votó. Jorge Óscar, que cumplió ayer 28 no votó. Había tres pares de gemelos. Un par votó y los otros dos, no. Había un tipo que se apellidaba No. Sí, votó. Había un fulano con mi fecha de nacimiento. Era yo. Tardé en darme cuenta, no os creais.

Trucos para no aburrirte si te toca: Fíjate bien en los caretos de los deníes. Te descojonas de como cambia la gente. Apoderáte del censo. Al lado del nombre está la fecha de nacimiento. Analiza con detalle como se deteriora el personal. Siempre hay alguien cabreado en las inmediaciones. Recréate en su propia mala ostia.

El vocal y su entorno: De los 493 tipos que había censados en mi mesa, conocía a tres. Uno era yo mismo. No cuenta. Otra era mi contraria. No está la tía para andar botando. Ni votando. El otro no votó. Teniendo en cuenta que son todos vecinos de mi calle y adyacentes, podréis comprender sin dificultad por qué en la puta vida haré un blog vecinal. Si me hubiese tocado una mesa en Majadahonda me hubiese dado igual.

Resumiendo y lavándome los dientes para ir pa cama: Señora Democracia, la próxima vez designe miembros de mi mesa electoral a su señora madre, a la madre de su señora madre y a la bigotuda que asistió al parto.

Miembro tocado

2009-05-25T10:27:00.007+02:00

En aquel entonces no sabía de qué se reía. Ahora lo he descubierto:

Me toca ser miembro de una mesa electoral.

Que no es lo mismo que:
Ser de una mesa electoral me toca el miembro.

Bueno, sí. Es lo mismo.

El autor de este humilde blog quiere agradecer a Isabel García Vila, a Henrique Tello y a Obdulia Taboadela por haber manoseado justo mis bolas. A Javier Losada, por presidir el sorteo. A Franco, por haberse muerto. A Arias Navarro, por sus orejas. A los Padres de la Patria... y a la madre que los parió. A Tejero, por idiota. Al Rey, por echarle huevos. Al que inventó Europa. Y en general, a todos lo que han hecho posible que el próximo día 7 me tenga que pasar doce horas, doce, mirando a la urna en aras de la Democracia.

Ahí falaches, meu

2009-05-21T15:49:00.006+02:00

Manda chover na Habana, o ben que se explica este cando quer.

O que ten mérito e dar pé para que estoutro, por unha vez, sí que fale claro.

Deus os cría, e a poltrona os xunta.

Quince años tirándonos de los pelos

2009-05-15T10:48:00.004+02:00

Aquella tarde yo tuve que verlo, que sufrirlo... Y encima contarlo.

Un periodista de verdad

2009-05-14T15:16:00.010+02:00

Luis Neira Río (Ortigueira, 1919). Impresor, cartero y periodista (en activo). Con 11 años comenzó a trabajar en una imprenta aprendiendo el oficio de cajista, componiendo los textos del periódico semanal "El Heraldo de Vivero" y como repartidor de prensa. En 1943 aprueba las oposiciones de correos, trabajo que simultanea con el oficio de cajista tipógrafo. En 1947 consigue el traslado a Vivero y compra un pequeño taller de imprenta, que ha llegado a confeccionar dos periódicos semanales: "La Voz de Ortigueira" y "El Heraldo de Vivero" del que es administrador-propietario y redactor jefe. También ha trabajado como corresponsal informativo y editor de un periódico deportivo.

Con 61 años obtiene el graduado escolar y con 88 recibe el carné de "xornalista" del Colegio Profesional de Xornalistas de Galicia.

Hoy ha recibido la Medalla de Oro al Mérito al Trabajo.

El billetaco

2009-05-13T13:51:00.010+02:00

Por cuestiones que no vienen al caso, ayer cayó en mis manos un billete de 500 euros. Un tesoro. Pero... ¿para qué vale un billete de 500 euros?

Salí de casa esta mañana, como tantas otras, sin desayunar. Normalmente lo soluciono con un café doble y un par de churracos en el bar de las 'hermanas Sister'. Pero no puedes ir a desayunar con un billete de 500. Ni al parking. Ni a comprar el periódico. Ni al estanco. Ni coger el bus. En algunos locales advierten mediante carteles que no se admiten más grandes de 200 o de 100 incluso.

Solución: vete al banco y lo cambias. Ni de coña. En el primero me dijeron que sólo si era cliente suyo. En el segundo que no, y punto. En el tercero había cola. En el cuarto...

En el cuarto sí me lo cambiaron. Eso sí, antes el empleado de turno tecleó el número de serie en el ordenador, pasó el billete por una máquina y me espetó: "No está la cosa para coger billetes de estos", a lo que yo le respondí: "Para lo que no está la cosa es para soltarlos". No se rió.

Antes de empezar a contar billetes de 10, de 20 y de 50 (con 10 de 50 me hubiese conformado), me dedicó una mirada de arriba a abajo que llevaba pintada en letras rojas las palabras 'chorizo', 'blanqueador', 'falsificador' y 'estafador'. Todo esto, bajo la minuciosa vigilancia de una cámara de seguridad que me apuntaba directa al entrecejo.

Y me quedé sin desayunar.

Y con tu corazón estás llorando otra vez

2009-05-12T14:06:00.004+02:00

Demasiado tarde para comprender.

La puesta de sol más bonita del mundo

2009-05-08T11:35:00.007+02:00

O al menos a mí me lo pareció. Ayer salí de la oficina, tras un buen día de trabajo, de una muy buena semana. Me estaba esperando ahí. Me golpeó de frente, en toda la nariz.

Era una delgada línea roja que cruzaba toda la bahía, desde el Milenium hasta La Torre. La gocé. La fotografié. La comenté con algún compañero de barandilla.

Y cuando al final desapreció, me fui. Me sentí bien, como si ese horizonte accdiental me hubiese cargado las pilas. Por un momento, todo lo demás me dio igual.

Aquellos maravillosos años

2009-05-07T15:50:00.009+02:00

Yo cogía el 10. Mi padre siempre me compraba galletas de nata en Casa Cabanela. Me moría de gusto cuando pillaba el asiento delantero del segundo piso. Jugaba a ser el conductor y era el rey del mundo.

Por cierto. En mi cole, los Salesianos, durante los primeros años el transporte escolar lo hacía la Compañía de Tranvías con dos viejos buses azules de asientos corridos. No sé por qué, pero recuerdo con mucho cariño a Cereijo, el conductor, y a Tomé, el 'revisor'.

¿Qué habrá sido de ellos?

Los vídeos están sacados de Troleros & Buseros, un magnífico blog
al que tendréis que ir para seber por qué el locutor habla en inglés...
y muchas cosas más.

¡Atentos!

2009-04-22T20:01:00.005+02:00

Echadle un vistazo y me comentáis.
Mejor, comentádselo a ellos. Os lo agradecerán.

Suerte, maestro.

Un mal día...

2009-04-16T16:30:00.005+02:00

Lo tiene cualquiera.

(Me gustaría saber de quién es la foto de la derecha -que es el de izquierdas- para darle el mérito que se merece. La de la izquierda -que es el de derechas- es de Edu Nividhia, y esta es su historia)

El asombroso hombre sin estómago

2009-03-29T20:04:00.007+02:00

La cosa es la siguiente:

Según la doctora Griso, el frío, la mala alimentación y el estrés te agujerean el intestino, al que llegan unas puñeteras bolitas moradas con pinchos, sin pasar por el estómago (¿pa qué?, si no tienes). Las bolitas se te cuelan por los agujeros pa joderte la vida, salvo que te pongas hasta el culo de Actimel, que lleva unas bolitas más simpáticas, blanquitas ellas, que te taponan los agujeros.

"Esto no es magia, es ciencia". Y no lo dice mi prima la de Cercedilla. Lo dice nada menos que la Universidad de Navarra.

Pa cagarse.

Inspirado por El Blog Ausente

¡Cagondiez!

2009-03-15T20:13:00.003+01:00

Me acabo de enterar. Núñez Feijóo... ¡también estudió en los Maristas!

¡¡Uff!!

2009-03-12T01:12:00.004+01:00

Menudo susto.
Cheiraba que tumbaba.
Este chollo acabará matándome.

¡Rediós!

2009-03-11T10:57:00.004+01:00

Cuidado con las crisis... Las carga el diablo.
¿Es cierto que El Vaticano estudia aplicar un ERE?

Yo, en CD

2009-03-07T16:38:00.014+01:00

El último cd que me he grabado para el coche

El universo sobre mí (Amaral)
Milonga del marinero y el capitán (Los Rodríguez)
Peter Pan (El Canto del Loco)
Dólar de plata (Dinamita pa los Pollos)
Míster Jones (Tequila) (Directo)
Cómo hablar (Amaral y Antonio Vega)
Colgando en tus manos (Carlos Baute y Marta Sánchez)
Ja sei namorar (Trbalistas)
El límite (La Frontera)
La quiero a morir (Francis Cabrel)
El último vals (La Oreja de Van Gogh)
Que el tiempo no te cambie (Tequila)
Solución suicida (Viuda de Gómez e Hijos)
Transbordo en Sol (Patxi Andión)

Y el que tenga huevos, tiempo y ganas, que me psicoanalice.

Interesante no, Touriño; estresante

2009-03-02T16:20:00.002+01:00

Lo siento, Losi

2009-02-20T23:29:00.006+01:00

Desde que he puesto el primer pie en el suelo esta mañana estaba deseando meterme en cama y dormir. Lo necesito. Quienes han compartido conmigo el día se han dado cuenta sólo con mirarme a la cara.

Y no puedo. Estoy reventado de rabia; destrozado por una injusticia que me ha estallado en las putas narices.

A ver cómo os lo cuento. A las nueve de la noche llegaba Sara tras tres días de excursión en Cabeza de Manzaneda. En realidad, se trataba de ir ensayando la independencia que, a sus casi 12 años, comienza a hormiguearle entre los dedos. Tenia mucho que contarnos, y nosotros muchas ganas de escucharla, de verla y de achucharla. Así que hemos metido el maletón en el maletero y nos hemos ido a cenar a nuestro italiano favorito... que, por supuesto, es argentino.

Allí estábamos los cuatro, alrededor del mantel a cuadros, cuando de repente se me empezaron a quitar las ganas de cenar.

La protagonista de esta historia es una de los cinco compañeros de Sara que no han ido a la excursión. Cinco en el colegio, y 48 en la nieve. Desconozco las otras cuatro historias. Pero Sara me contó anoche la de Losi.

No se llama Losi. No voy a decir su nombre verdadero. Yo la llamaré Losi. De lo siento. De siento no haber tenido el olfato para descubrir tu triste historia antes. De siento que pagues la culpa que no tienes. De siento no saludarte cada mañana cuando esperas en la puerta del cole la compañía de mi hija mayor y la sonrisa de la pequeña. De siento que nadie te lleve nunca a cenar a un italiano. Te gustaría. Lo sé.

Me cuentan que Losi no ha ido a la excursión porque nadie se la ha podido pagar. Su padre se marchó hace ya tiempo, sin preocuparle una mierda dejar tirados a un aprendiz de hombre, a una niña huérfana sin entierro y a una mujer apestando a lejía en unas escaleras que no son las suyas. Valiente hijo de puta. Así te mueras lento y consciente.

Eran 96 euros, maldita sea. Losi ha perdido una oportunidad de ser feliz por 96 euros. No me sobra el dinero. Tampoco me falta. Pero hubiera pasado hambre por meterle en el bolsillo esos 96 euros. Y ahora yo estaría durmiendo, y no rumiando mi impotencia a golpe de teclado.

Esto es una mierda. Todas las mañana veo las mismas caras, escucho las mismas tertulias y contemplo desde la distancia las mismas miserias. Nadie ha sido capaz de echar una cuenta: Padres que pasáis a mi lado, si cada uno ponemos dos euros más, habrá un hueco para Losi.

¿Para qué coño sirven las apas, anpas, ampas o como se llamen? ¿Para qué un colegio de curas? ¿Por qué nos resulta tan fácil organizar un cumpleaños y tan difícil darle una alegría a quien está condenado a pasarlas putas el resto de su vida?

Me ha dado tanta rabia, tanto asco, que me han entrado ganas de gritar.

Losi, perdóname. Lo siento.

Y perdonadme vosotros por el 'chorizo'. Quienes me seguís sabéis que no me gusta extenderme. Pero necesitaba echarlo todo.

Necesito dormir.

¡Qué difícil se me hace...!

2009-02-20T00:15:00.007+01:00

El vídeo es del 85, cuando a Ríos ya se le empezaba a pasar el arroz del Rock & Ríos.

Las historias del abuelo Cebolleta (mode on)
Por cierto, yo estuve allí, en Riazor, cuando Luz Casal era una rockera irreverente que se recreaba enseñándole las bragas al personal. A mí los que me conquistaron aquella lluviosa noche fueron los Leño.
Las historias del abuelo Cebolleta (mode off)

La canción, 'Todo a pulmón', no es de él. Es de Alejandro Lerner, que viene siendo como Miguel Ríos, pero en argentino. La grabó por primera vez en el 83.

A lo que voy: Llevo 26 años escuchándola (y perpetrándola en la ducha cuando tengo la certeza de que nadie me escucha).
26 años, y ahora empiezo a entenderla.

A mí también, compañero

2009-02-15T20:45:00.003+01:00

A mí también me aburre la campaña, compañero.
Y sólo van dos días.

Domingo por la mañana. Un sol que te mueres. Amanecer después del día de los enamorados.
Y en el Palacio, Zapatero.
Como para no quedarse frito.

Huevo y pico

2009-02-01T12:32:00.007+01:00

Desde el principio sabía que me iba a costar un huevo lo del blog.

Pero casi me cuesta los dos.

Y todo porque no soy capaz de expresar lo que hay que expresar.

Mil perdones.
Bueno, en realidad sólo dos.

La foto de Soraya

2009-01-19T15:34:00.008+01:00

Llevo todo el fin de semana viendo como le caen palos a mansalva a Soraya Sáenz de Santamaría por la foto de El Mundo.

Y no entiendo nada.

Algún día comprenderemos que los políticos son gente normal. Que sufre, ríe, siente y va al baño. Lo mismo que el resto de los mortales.

Arriba os dejo una selección de algunos que todos conocemos. Que no necesitan presentación. Son fotos del archivo de Qué! Todas ellas hechas desde el respeto.

Y no pasa nada.

Actualizo (31-01-2009): Efectivamente, las fotos reproducidas en esta entrada son de Óscar Izquierdo. No sólo eso. En su mayor parte la idea también fue suya. Y no haberlo puesto antes, otro error mío.

El Bocas

2009-01-13T15:32:00.003+01:00

Todos los que pasan por una vida dejan su huella. Algunas imborrables. Otras se las lleva la primera brisa. Me acaban de dejar encima de la mesa esta postal con mensaje. Yo lo había bautizado como 'El Bocas' cuando habitaba en otra mesa.

"Tú mismo debes ser el cambio que desees ver en este mundo".

Bienvenido, Bocas. Te vas a quedar ahí, mirándome. Esta huella no la quiero borrar, por más que el pisotón me haya dolido. Mucho.

Perdonad, estoy un poco sensible

2009-01-11T21:15:00.003+01:00

...Pero me voy a cagar en la madre que lo parió.

Un coruñés en Palestina

2009-01-03T00:08:00.005+01:00

En los últimos dos meses he estado a caballo entre Madrid y Coruña. Allá, en la capital, me gusta encontrame con la embajada gallega: María, Marta, Iago, Nacho...

La última vez que estuve con Carretero me dijo que se iba a Palestina. Que lo habían ofrecido en la Redacción y que nadie quería pasarse la Navidad donde se supone que comenzó todo. Él sí.

Nacho tiene un par de huevos. Eso es innegable. Allá se fue. Y allá le reventó todo delante de sus narices.

Ahora, de vuelta a casa, nos está contando su experiencia. A mí me está sirviendo para dos cosas:

Entender algo de un follón que hasta ahora me parecía de otro mundo.
Darme cuenta de que las personas que me rodean son grandes. Muy grandes.

No os lo perdáis. Vale la pena.

(La foto también es suya, de su galería)

Cambio de taco

2009-01-01T00:52:00.005+01:00

Ha sido una mierda. Ahora toca volver a empezar.

Crisis

2008-11-19T17:04:00.003+01:00

Sí, amigos. En un arranque de originalidad he decidido que estoy en crisis. He dicho crisis, no pereza. Bueno, el caso es que no me apetece una mierda escribir, ni siquiera aquí. Así que hasta más ver.

¡Berberechos del mundo, uníos!

2008-11-14T15:47:00.006+01:00

Lucía se asomó a la encimera. Un cuenco de berberechos a remojo llamó su atención. Uno de ellos, ofendido en su intimidad, le lanzó un chorretón de agua.

- Mamá, ¿por qué me ha escupido?

- Es que aún están vivos.

Lucía rompió a llorar. "Los vais a matar. No quiero que los matéis. Yo soy amiga de todos los animales del mundo. No quiero, no quiero. Buaaaaa...".

Me temo que Lucía, a pesar de sus cuatro años y medio, ha decidido solidarizarse y no probar el arroz. Es posible que nunca más quiera volver a comer berberechos. Hasta me ha hecho sentir mal.

No hay derecho... a matar a un berberecho debajo de ningún techo.

Del Pirulo al Frigo Dedo

2008-11-12T11:41:00.006+01:00

Estoy realmente abrumado por la marea de solidaridad que la mortadela con aceitunas de La Piara y yo hemos recibido en las últimas horas. Compañeros de oficina que me confiensan en voz baja: "Yo fui charcutero". Amigos que me dan palmadas en el hombro. Gentes anónimas que me paran por la calle y me espetan: "Cerdo de los huevos, ¿cómo te podías comer esa basura?"...

Pero da que pensar. Llevo unos días nostálgico recordando sabores perdidos. Y casi como una señal del más allá me tropiezo con el mausoleo de los helados.

Saboreadlo.

(Vía Pixfans)

Actualizando: En Microsiervos hasta puedes votar por tu favorito.

¿Por qué a mí?

2008-11-10T20:28:00.004+01:00

Hoy es sin duda uno de los peores días de mi vida. Me cuentan que han retirado la mortadela de aceitunas de La Piara. Justo la única que me gustaba. Me encantaba.

¡Cuántas tardes de verano me he pillado mis 100 gramos, mi bollito de pan y me he largado a cualquier parque o paseo marítimo con un libro bajo el brazo! Ya nada volverá a ser lo mismo sin la vieja Lyon con aceitunas.

Sí, mi querida navaja suiza. Nos hemos quedado huérfanos de mortadela.

Descanse en paz.

Practicopedia... ¡Gran idea!

2008-11-08T11:41:00.008+01:00

No os quiero engañar. Os podría decir que me he encontrado esto por casualidad, y hacer ver que me ha llamado la atención para darle un poco de publicidad. No es cierto. Es un proyecto en el que andan metidos unos cuantos buenos amigos y uno de los grandes maestros que he tenido en mi carrera.

Dicho lo dicho, hacedme caso. Pasaos por la Practicopedia. Acaba de nacer como el primer gran producto de Dixired, una empresa de comunicación que apuesta duro por la Red, como llevan meses demostrando en 233 Grados.

La Practicopedia pretende, básicamente, hacernos más fácil la vida. Se compone de cientos de consejos sobre cualquier cuestión que afecte a lo cotidiano: desde cómo se eliminan las durezas de los pies, hasta los secretos para seducir a una mujer (o a un hombre, allá cada uno). Vale... Seguro que tú tienes tu propio método.

Pero hay más. Puedes participar. Tú puedes convertirte en experto de lo tuyo. Hay recompensa. Toda la publicidad que genere el consejo que aportes será para ti.

Y ahora decidme ¿es o no es una buena idea?

Hussein, presidente

2008-11-05T09:42:00.005+01:00

Obama... O no bama. Eso ya se verá.
El futuro es negro.
Buenos días, América.

¿Quién nos iba a decir que el próximo presidente de los USA sería Hussein? Sadam se parte la caja mientras se pudre en el infierno.

(Como decía mi suegra: "Xa colleron ó Juseiño").

Persiguiendo a Bigfoot

2008-11-03T12:57:00.004+01:00

El sábado, muy cerca de donde hace unos días murió atropellado el penúltimo oso pardo. De un día precioso me quedan unas cuantas imágenes, un lavado de coche pendiente y un trancazo del siete.

Ella

2008-10-30T19:48:00.006+01:00

Ella nunca ha venido por aquí.
Ella pasa de los ordenadores.
Ella me mira y sonrie.
Ella siempre está ahí.

Por eso, esta noche, cuando llegue, voy a enganchar la guitarra y se la voy a cantar.

Y que me perdone Francis Cabrel, pero necesito cantársela

¡Invítanos!

2008-10-30T10:39:00.003+01:00

Por si os fuisteis a la cama pronto anoche. Buenafuente es el puto amo.

Abrumado

2008-10-29T20:22:00.000+01:00

Joder... ¡Gracias! No sé cómo os lo voy a pagar.

Mono de fútbol

2008-10-26T20:48:00.014+01:00

Me gusta el fútbol. Todo comenzó cuando los curas nos llevaban a Lateral de Tribuna a sufrir contra la Cultural Leonesa. Eran tiempos difíciles en los que el fútbol de verdad venía en verano, cuando el Madrid de García Remón, San José, Camacho, Benito, Pirri, Ángel, Del Bosque, Stielike, Juanito, Santillana y Cunningham se plantaba en el Teresa Herrera.

Luego llegaron los tiempos de Especial de Niños. Las lágrimas ante el Tenerife. De Riazor al Chaston. A las 22.15 te echaban fuera, te metías una tapa de ensaladilla en O Mascoto y para casa.

Empecé a trabajar. El ascenso ante el Murcia me tocó vivirlo en la banda con un micrófono en la mano. Josu, Djukic, Sabin Bilbao, Albistegi, Lasarte, Aspiazu, Villa, Jose Ramon, Stoja, Fran y Gil. Tuve que contar cómo ardía Preferencia y fui el primero en meterle la alcachofa a Arsenio cuando al fin llegó el fin.

No lo debía hacer del todo mal, porque años más tarde empecé a viajar. Yo me mojé en el 95 en el Bernabéu. Aquella primera Copa es de las que no se olvidan. Alfredo, tronco, tu gol nos hizo grandes.

Yo veía partidos que nadie en Coruña veía. Cuando no había PPV y sólo un puñado de privilegiados disfrutábamos de Bebeto, de Claudio o de Rivaldo en campos como Atocha, Las Gaunas, la carretera de Sarriá o El Parque de los Príncipes. Y encima me pagaban.

¿Y ahora qué? Me gusta el fútbol. Me gusta hundirme en el sofá y ver al Barça calzándole cinco al Almería, o escuchar a los de la radio gritar hasta ocho goles en el Villarreal-Atleti.

Pero tengo envidia. Coruña estuvo este fin de semana abarrotada de asturianos. Me los imagino celebrándolo en Otur, en Casa Consuelo. 0-3. Menudo festín.

Lo malo de todo esto es que el fútbol es un deporte de fieles. Cambiamos de banco, de trabajo, de esposa, de corte de pelo, de piso, de hipoteca, de colonia... Pero nunca cambiamos de equipo.

Lo malo (o lo bueno, vete a saber) es que seguiré siendo del Depor hasta la muerte, por más que últimamente tenga mono de fútbol.

¡Qué putada!

2008-10-24T11:33:00.008+02:00

Por eso yo prefiero tirar del carro (aunque sean las 7:57 am).

Fíate de la política

2008-10-23T11:05:00.006+02:00

Hacia el segundo 50. ¿Nos está pegando un corte de mangas por tol morro?

Pornografía infantil NO

2008-10-23T10:27:00.006+02:00

Me apetecía más titular el post en plan "Vete a la mierda, hijo de puta", "Me das asco" o "Te arrancaría los ojos con mis propias manos". Pero la campaña es la que es y me sumo sin condiciones. La promueve Paco Sánchez con la colaboración de Nacho de la Fuente. Y pretende meter ruido contra la pornografía infantil.

Yo no añado más. Sólo te digo: si alguna vez has tecleado en tu buscador algo como "angels", "lolitas", "preteens" o similar, abandona inmediatamente este humilde blog y no vuelvas por aquí.

Antonio y Melania

2008-10-15T20:49:00.004+02:00

Morid de envidia, y si resucitaseis, volved a morir. ¿La veis? Es Melanie Griffith. Y el beso era para mí. (Bueno, para mí... y para los trococientos fotógrafos, cámaras y demás fauna que la teníamos en el punto de mira, desde el gallinero del teatro Colón).

La de al lado es la mamá de Antonio Banderas, al que tuve presente ayer. Me quedé con las ganas de decirle que a mí, la peli que más me ha gustado de toda su carrera es Bajarse al moro. Vale, rarito que es uno. ¿Y qué?

A veces esta peculiar forma de ganarse la vida te regala este tipo de sorpresas. No sé qué valor tienen, pero al menos te dan cosas que contar.

Hace unos años, cuando el desfile de las Fuerzas Armadas, tuve ocasión de charlar con el Rey. Fue una conversación intrascendente, pero que jamás olvidaré. Sí, es verdad. Es un tío campechano. Se acercó a nosotros con una copa de vino en una mano y una loncha de jamón en la otra. Nos contó que Froilán lo tenía machacado. Que le dolía la espalda. "Mi médico me dice que si después de los 40 no te duele algo todos los días, es que algo no funciona", me espetó.

Ahora que he llegado a los 40, sé que el galeno real tiene razón. Hoy me duele todo. Los actos de Casa Real son una paliza. Lo siento por los monárquicos, pero espero que todas Sus Majestades tarden en volver por aquí.

Por cierto. A dos centímetros de mi abierta boca pasó y se repasó Pilar Rubio. Dios que la crió. ¡Menuda hembra!

En fin. Me voy a dormir. Soñaré con sus armas de mujer. Mañana más.

Globalizando

2008-10-14T21:32:00.006+02:00

A mí los idiomas es que se me dan como el culo.

¡Menuda cerdada, oiga!

2008-10-13T09:55:00.003+02:00

La próxima vez que le metas el diente a un bocata de jamón, recuerda... Te puedes estar zampando a Quinín. Pincha en 'tol' morro de Quinín y pártete el corazón por la mitad.

Mis queridos insomnes...

2008-10-09T11:11:00.003+02:00

El tocho de arriba refleja las visitas a este rincón por horas. Como veis, la mayoría os dais una vuelta por esta vuestra casa entre las diez de la mañana y las cinco de la tarde. Se ve que la banda ancha de vuestras empresas puede con todo.

Pero me ha llamado poderosamente la atención ese 0,99% que se deja caer a las cinco de la madrugada; el 0,64 de las seis, o el 0,97 de las siete.

Yo os lo agradezco, de verdad. Pero tratad de dormir un poco.

La crisis, un descojone

2008-10-08T17:09:00.003+02:00

Antes de que pinchéis, os advierto de que dura 8:37 y de que está en inglés subtitulado. Yo me he reído un rato... Hasta que me dí cuenta de que todo lo que dicen es la puta verdad.

Por cierto, a mí me han recordado a estos otros.

Plenaco

2008-10-08T15:29:00.010+02:00

Una vez al mes sufro el castigo. Siempre es un lunes. Siempre a las 9:30. Casi siempre, el primero del mes. Una vez al mes toca Pleno municipal.

Es la única ocasión de ver en acción a los 27 coruñeses que nos representan a los 244.361 restantes. Sí. A tí también. Te apuesto un puñado de Lacasitos a que no eres capaz de nombrar a siete. Venga. Sólo es la tercera parte. A alguno habrás votado.

Es un aburrimiento. El último duró tres horas. Propongo que los Plenos sean como la Fórmula Uno. Dos horas y se acabó. Debería estar recogido en la Declaración Universal de los Derechos Humanos.

Los Plenos son largos, tediosos, monótonos y predecibles. Pero por encima de todo, son vacíos. Rara vez se debate algo de lo que realmente nos preocupa a todos.

Jamás he oído en un pleno frases como: "Perdón, me he equivocado", "Tiene usted razón, señor que se sienta en el lado contrario al mío", "No opino sobre lo que se está debatiendo porque no es de mi interés"...

¿Te puedes creer que en el último Pleno nadie propuso hablar de lo mal que huele el agua?

Nunca invitéis a un vago

2008-10-02T16:31:00.005+02:00

Soy tan vago que me da pereza hasta admitirlo.

Hace dos días que me invitaron a algo y aún no he dado las gracias. Fue al pase bloguero de Dinosaurios 3D: Gigantes de la Patagonia. Una cortesía de los Museos Científicos, de cuyo personal no se pueden decir dos palabras sin que al menos una sea un elogio.

Soy tan vago que no voy a contar nada que ya se haya contado aquí, aquí, aquí, aquí, aquí, aquí, aquí, aquí, aquí...

Espectacular.

Sólo una cosa, que seguro que la gente de Enxebre Entertainment resolverá a no mucho tardar: el sistema te obliga a tener la cabeza tiesa. Quiero decir, con la mirada totalmente horizontal. Si inclinas un poco el melón para izquierda o derecha, el 3-D deja de funcionar.

Mientras no se pueda ver la peli con la cabeza sobre el hombro del vecino/a de al lado, esto no va a triunfar.

Por supuesto, es mi completamente inútil, infundada, estúpida y frívola opinión, que no va a ningún lado.

Id, ved y juzgad.

Una más: había tanto friki que salí convencido de que el friki era yo. "Tío, ¿cómo se te ocurre ir a una blogueirada de estas sin gafas de pasta, ni camiseta con mensaje sólo-para-muy-iniciados, ni cámara de fotos?". Y sin embargo, estaba a gusto. Tanto, que si no fuese porque mi versión 2.0 se caía de sueño, me hubiese quedado un rato más.

Don Constantino

2008-09-30T15:05:00.008+02:00

(En febrero de 2006, Tino Quián recogió el premio 'Una vida en imágenes', concedido por la Fundación Caixa Galicia y la Asociación de la Prensa. La foto, cómo no, es de César Quian)

Apenas lo conocí, pero sí he compartido buenos momentos con su hijo César. Ayer se fue Tino Quian. El caso es que a mí me enseñaron que a los maestros se les trata de usted. Por eso me sale don Constantino.

Ahora que las cámaras digitales y el Photoshop hacen el milagro de convertir a cualquier zoquete -y yo soy el ejemplo más claro- en algo parecido a un fotógrafo, me pide el alma rendir admiración a estos héroes de los 35 milímetros. Tino Quian, Alberto Martí, Pepucho Castro, Manuel Ferrol, los hermanos Mayo, Ramiro Blanco y sus hijos Manolo y Miguel, Tonecho... Y alguno más que injustamente me dejaré por el camino.

Don Constantino tuvo que ser, por fuerza, buena gente. Lo testimonia César.

Además de excelente profesional es un tipo noble, solidario y entrañable. Forma parte de una generación que se ha ganado a pulso la categoría de fotoperiodistas. Los podéis ver cualquier día en cualquier rincón de la ciudad. Son cazadores natos. Me fascina observarlos y esforzarme por aprender algo. Me gusta tratar de imitarlos, y les pido perdón por hacerlo. No doy nombres. Los tenéis cada día en cada periódico de esta ciudad.

Lo menos que puedo hacer es estar a su lado cuando lo necesitan. Por eso, César, un abrazo.

Don Constantino estará orgulloso.

Un día más

2008-09-29T15:52:00.005+02:00

...todo lo cual me importa exactamente un carajo. Por más vueltas que le doy, os juro que no encuentro motivo para celebrar nada.

Pese a todo, que mi idiotez no merme la cortesía. Muchas gracias a...

Los que me habéis felicitado.
Los que me romperéis la cabeza en los próximos días por no haber dicho nada.
Sobre todo, a los que me conocéis mejor y os habéis callado o, al menos, lo habéis hecho con discreción.
Pero, de verdad, de todo corazón... Gracias a los que me dejáis en paz.

No hay pasteles. Como decían los clásicos, no se admite duelo.

Paul y Palau

2008-09-29T09:33:00.004+02:00

Se han ido los dos.

De Newman no os voy a contar nada que no sepáis.

De Juan Manuel Iglesias Mato, de Palau, os podría contar muchas cosas. Pero no tengo el cuerpo para batallitas.

Hace mucho que no rezo.

A Paul le dedicaré un puñado de horas para volver a ver El golpe, Marcado por el odio, Dos hombres y un destino, El buscavidas, El castañazo...

A Palau le doy las gracias por todo. Parece poco, pero sé que hay quien no se atreverá ni a eso.

Me voy. Tengo una cita con un amigo en San Amaro.

Yo no quiero acabar así

2008-09-26T19:40:00.007+02:00

Foto de Experience Works Organization

La periodista más aplicada de EEUU

Es mentira. En el fondo todos sabéis que sí quiero acabar así.
(Y además es de Curtis)

"De lo importante, nos sobra"

2008-09-25T11:36:00.006+02:00

Grandiosa frase que me acaba de llegar vía la chica de la foto, aunque no es suya. Es de su novio. Ni os imagináis lo que me han hecho pensar esas cinco palabras. Ni la paz que me transmite darme cuenta de que es verdad.

Me vais a perdonar la foto. Os quedáis sin ver la luz de sus ojos y el inmenso recorrido de su sonrisa. De todas formas, ya tienen dueño. Pero es una imagen de un día muy especial. Esta vida es lo que tiene. Que a veces descubres enormes personas en las cloacas y ratas en los salones de té.

Ella llegó persiguiendo algo que entonces no le sobraba. Venía dentro del cascarón. Con casi todas sus páginas aún en blanco. Me costó descubrirla. Quizá tardé demasiado.

Se fue. Y se llevó con ella lo que había venido a buscar. Es como la salud. No te das cuenta de lo que vale hasta que el tiempo y la distancia se ponen por medio.

Y ahora, a lo tonto, citando a su media mandarina, me descubre que hay que tomar distancia para ver las cosas a su justo tamaño. Y va y me lo espeta:

"Lo mismo te digo a ti. De lo importante, te sobra"

Este sí que es el sabio de Hortaleza

2008-09-22T15:43:00.006+02:00

Soy de los que se les llena la boca cada vez que digo que me divierte mi trabajo. Es verdad. A veces más, a veces menos. El trabajo te deja, además, gente que vas conociendo por el camino. David es uno de ellos. Uno de esos con los que te sobran un par de copas y un plato de jamón al calor de una terraza de Hortaleza para abrirles la puerta de tu corazón. Con Sanz compartí, en la distancia, grandes momentos. Ahora acaba de parir. La criatura es exclusiva para adictos a los vídeojuegos, pero viendo quien ha puesto la semilla vale la pena. Sin duda.

No faltan dos frases míticas:
- ¿Estamos locos o qué?
- ¡Menuda farsa! (Siempre. Farsantes hasta el final)

Algún día coincidiremos de nuevo. No sé en qué, ni dónde, ni cuándo. Mientras, que te vaya bonito, Sapo.

Hasta los huevos

2008-09-22T09:50:00.005+02:00

Nos tenéis hasta los huevos.

Vamos mayores

2008-09-17T15:38:00.005+02:00

Cinco minutos de entrañables recuerdos. La banda sonora es de El Reno Renardo. Si necesetáis echaros unas risas, os propongo esto.

¡Qué bueno!

2008-09-16T14:10:00.004+02:00

De lo mejor que he visto últimamente. Y lo he visto aquí.

Tacataca

2008-09-15T20:30:00.015+02:00

Lo reconozco. Soy como un cocinero que no sabe cascar un huevo. Me explico. Me gano la vida escribiendo y soy un zote para la mecanografía. Uso dos dedos... en el mejor de los casos.

Tuve un maestro que escribía con uno y medio. No es broma. Antes que 'plumilla' había sido tapicero y se había llevado la mitad del índice de la mano derecha con una cuchilla. No es que fuese ese referente al que todos admiramos y veneramos. Al contrario. Era bastante hijo de puta. Pero también de él aprendí muchas cosas.

Al tema. Por lo visto, más sabe el zorro por viejo. Me he encontrado este test de velocidad. Lo he hecho y me ha dado 262 pusalciones por minuto y sin un triste error. ¿No está mal, eh?
Estoy orgulloso de alguno de mis dedos.

¿Alguien se atreve?

Ojo. Al final te saca los resultados y hasta te permite copiarte lo de abajo en código fuente para que te tires del moco en tu blog. Pero no sé por qué, el resultado sólo sale en palabras.

38 words

En la cumbre

2008-09-10T13:13:00.005+02:00

El oso Yogui excusó su asistencia.
Y el alcalde de Nueva York.
Y todos los concejales.
Y los directores de área.
Y el conserje.
Y el presidente de los hosteleros de Manhattan.
Y Woody Allen.
Y Frank Sinatra (obviamente).
Y Rudolph Giuliani.
Y las asociaciones de vecinos de Manhattan, Queens, Brooklyn, Bronx y Richmond.
Y el bateador suplente de los New York Yankees.
Y Pedro Navaja.
Y la Quinta Avenida.

Por lo demás, la ceremonia quedó muy apañadica. La señora prima del agente Matute no perdió la sonrisa en ningún momento.

Y tú más

2008-09-09T16:34:00.005+02:00

¡Bocazas!

Actualizando: ¡Y encima, cobarde!

Visitas extrañas

2008-09-04T14:53:00.001+02:00

¿Qué se le habrá perdido a la Sociedad General de Autores en mi blog?

Tremendo

2008-09-03T12:14:00.000+02:00

El final del verano.

Palabra de... Longueira

2008-09-03T10:35:00.005+02:00

"En política, y supongo que en muchos otros órdenes de la vida, no son aplicaciones lineales; dos más dos no son cuatro. ¡Nunca!".

Silvia Longueira
De Barrio Sésamo a Penamoa

Ojos que no ven...

2008-08-20T20:17:00.006+02:00

En medio de la avalancha de información que provoca una tragedia de este calibre, copipego directamente de la agencia Efe:

La compañía Iberia no ofrecerá mañana a sus pasajeros ningún diario en ninguno de sus vuelos, por respeto a las víctimas del accidente de hoy en Barajas y a sus familiares, dijeron a EFE fuentes de esta compañía.

Cuando los accidentes suceden en otros países, es diferente, pero en este caso, en que el suceso acapara varias páginas, simplemente no se reparte, señaló el portavoz.

Fuentes del diario ABC explicaron a EFE que, normalmente, cuando se produce un accidente de estas características fuera de España y sólo se le dedica una página, ésta se tapa, pero en el caso de mañana han avisado a la compañía aérea de que saldrán con 15 páginas dedicadas al siniestro.

Sin ánimo de comparar, ni mucho menos, ¿nunca os habéis preguntado por qué en ciertos sitios no aparecen algunos días los periódicos gratuitos?

"Quizá ese día todos seremos tontos o ciegos" (Víctor Manuel)

Actualizo: Viendo algunas portadas, casi mejor que no los hayan repartido. Me da vergüenza que ciertos tipos lleven en su bolsillo el mismo carnet que llevo yo.

Estoy

2008-08-19T14:01:00.003+02:00

Estoy un poco vago.
Estoy algo jodido del cuello.
Estoy pegado a la tele tragándome los JJOO.
Estoy deseando volver al curro.
Estoy esperando a que Hacienda me devuelva.
Estoy con estos pelos.
Estoy intentando afeitarme todos los días.
Estoy mayor.
Estoy leyendo 'Un mundo sin fin'.
Estoy pendiente de lavar el coche.
Estoy esperando a que salga el sol de una puta vez.

Pero estoy, no os vayáis a creer.

¡¡Vámonos!!

2008-08-08T09:13:00.001+02:00

Diecinueve días...

Me la han reiniciado. Cada vez procesaba más lento y se colgaba más. Sus aplicaciones no respondían.
Ahora ha recuperado la mala leche que tanto me gusta, las ganas de vivir y las caricias. Le sobraba, por lo visto, un pedazo de circuito.
Mi casa, mi cama, mis perros y mi gente nos esperan. Nos queda por delante mucho por compartir...

Y quinientas noches.

Os presento a Tania

2008-08-08T00:03:00.005+02:00

Algunos ya la conocéis, así que no os voy a contar nada que no sepáis.

A los demás os recomiendo que visitéis su blog. Lo estrenó hace poco, pero ya ha crecido mucho. Y lo que le queda.

Tania tiene un corazón que no le cabe dentro. Es capaz de cruzar media Galicia para rescatar un gato en apuros, de doblar su jornada laboral por arriba o por abajo sin que nadie se lo pida y de subir a Penamoa con taconazos y entrar hasta la cocina.

Y es capaz de irse al otro lado del mundo a ayudar.

Este año Tania ha convertido sus vacaciones en un ejercicio extremo de solidaridad. Se ha ido a Honduras. Junto al padre Patricio. A echar una mano para que las grandes injusticias de la Humanidad lo sean un poco menos.

Seguro que todos hemos pensado alguna vez en hacer algo parecido. Pero no nos hemos atrevido.

Ella sí.

Por eso es diferente. Por eso tiene ese pedazo de sonrisa dibujada. Por eso yo la admiro.

Por eso la quiero a mi lado.
En mi equipo.
Siempre.

Palabros

2008-08-07T00:37:00.008+02:00

Todos sabemos lo que es un bombero, pero...
¿Alguien sabe qué coño viene siendo una reservación?

Estos días extraños tengo mucho tiempo para darle a la rueca del coco. He estado ordenando recuerdos. Algunos, en el cajón de los palabros.

Primero
Cuando era más joven, tenía más tiempo y otros amigos, nos gustaba perdernos en Montefurado. Allí, a base de escapar del frío, nos hicimos asiduos de la taberna del Obraites. Siempre contestaba lo mismo

- Jefe: otra ronda de cervezas.
- Obraites.
- Y dos bolsas de pipas.
- Obraites.
- Y diga que se debe.
- Obraites.

Tras las pertienentes pesquisas, dedujimos que obraites era la evolución de all right. 'Olrait', 'obraite', 'obraites'. El Obraites había emigrado a Gran Bretaña.

No tiene nada que ver, pero el Obraites tenía a una moza empleada que era, digámoslo así, un poco 'lenta'.

- Nos vas a poner tres café de pota, un chupito de JB y una copa de Varón Dandy.
- Ehhhhh... (largo recorrido visual por el estante de las botellas). No me queda Varón Dandy.

Y el Obraites, despollado al fondo de la barra.

Segundo
Algunos de aquellos amigos eran Higinio, Roberto y Ángel. Siguen siendo amigos, pero hace demasiado tiempo que no charlamos con calma. Son hermanos. Su padre regresó de Alemania con un capital, suficiente para montar un negocio, y convertirse en un tipo elegante y educado.
Quizá por eso no le hacía ni puta gracia que su esposa, la hija del 'Patronsiño', le recordase que había llegado a Muros, haciéndole la corte, procedente de Pontedeume, con una chaqueta raída y una maleta atada con una cuerda.
Ella no había perdido ni gota de su gen muradano. Hablaba como Los Pitufos, antes incluso que el padre Abraham. Pero con su aquel.

- Salgo un momento. Voy a aquelar.
- Aquélame esas tijeras, ya que estás de pie.
- Fueron a bailar, y al rato ya estaban aquelando.

No sabría deciros por qué, pero siempre la entendíamos sin esforzarnos.

Tercero
Allí donde el mundo se llama Lubre, tengo un vecino que también se fue a Inglaterra a buscarse los garbanzos. Una tarde, entre lingotazo y lingotazo, se arrancó a contarme su vida. Se hacía algo de pasta, me dijo, cuando llegaba la época de recoger lestorves. Me costó media botella de caña y un par de horas sacarle que las lestroves eran, ni más ni menos, que fresas. Strawberries. 'Estróberis', 'lestróberes', 'lestroves'. (No sé por qué lo escribo con uve).

Cuarto
Mis suegros también emigraron. A Suiza. Sacrificaron la compañía de sus hijos por fabricarles un futuro. Quizá por eso, disfrutan ahora de sus nietas como nadie. El abuelo las suele llamar Garabuchis (léase Jarabuchis). No tengo ni puta idea de qué quiere decir, ni de dónde viene, ni me importa. Me gusta, y si no fuese así, por el respeto que me produce y se merece, me callaría.

Quinto (levanta)
Nunca me he parado a preguntárselo, pero me da que Xotengo (últimamente dado en llamarse Xoteño) no ha emigrado más allá de sus idas y vueltas a Ferrol. Digo yo que Xotengo es una evolución de algo similar a ¡Eureka!, palabra que a mí me sabe a chocolate.

Concluyendo
El ascensor de la foto lo diseñó un emigrante.

Un porcierto
Me ha quedado un poco tocho. Disculpas. Esta noche tenía mucho que contar y poco sueño.

Chorrada

2008-08-01T20:15:00.001+02:00

Me apetece compartir con vosotros una chorrada. Me llega vía 233 grados, que por ahora es un blog dedicado básicamente a advertir de que los periódicos de papel la llevan clarinete, pero que pronto será algo muy gordo y que dará mucho que hablar.

La chorrada en cuestión es una web que coge las palabras de tu blog, página o sitio de la Red y las convierte en un mosaico, ellos lo llaman 'nube de palabras', como el que ves arriba. Este es el de aquí, como salta a la vista.

Te puedes pasar un rato cambiando las fuentes, los colores, la forma, e incluso eliminando palabras. Luego lo puedes colgar en una galería pública y ver los de otros que han pasado antes por ahí.

Como veis, una auténtica chorrada de las que de vez en cuando vienen bien para desconectar del Mundo Real. Disfrutadla, que parece que quiere llover ahí fuera.

Todo bien

2008-07-31T16:04:00.002+02:00

Todo ha salido bien.
Comienza la cuenta atrás para salir de este infierno.
Aunque tengas 30 centímetros menos, sigues siendo el pilar que sostiene mi vida.
Y lo sabes.

Jeroglífico

2008-07-30T23:25:00.001+02:00

La solución, mañana.